→ رجوع
بعض الحب لا يموت أبداً. - رضا لمريني
إلى رومي، النجمة الشهاب في عدمي تهتز هذه الورقة بين أصابعي، معلقة كطُعم الخريف في أنفاس الريح الأخيرة. يحمل الحبر ما لم أعرف يوماً كيف أقوله لك. أطلب منك الصفح لأنني كنت العاصفة في سمائك، البريق العابر حيث كنتِ ربما تأملين في نور دائم. أنتِ التي يحيي ابتسامتها الأرواح المنطفئة. أنتِ التي حولت دمي الراكد إلى جدول حي. لقد منحتني أكثر بكثير من مجرد ملجأ. لقد أعدتِ لي أنفاسي، ومعها الحياة. لقد مددتِ لي يديك عندما لم أعد أعرف كيف أنهض. لقد أعدتِ لي الرغبة في السماء وجرأة التحليق. في العناق المالح للعالم، أدركت أن الشمس تداعب قبل أن تحرق، وأن الحب يهدئ قبل أن يجرح. لقد بدد حبك الظلام الذي كان يبتلعني. ذكرني صبرك بحلاوة عالم كنت أظنه مفقوداً. لقد كنتِ النور في ظلام أفكاري. اليوم، أنا أبتعد. ليس لقلة الحب، بل لفرط الوضوح. أحبك بما يكفي لأرحل. هذا الحب كبير جداً، ساطع جداً، لدرجة أنه أصبح ثقيلاً جداً على حمله في ظل عذابي. أرحل لأجنبك فوضتي، لأحافظ على بريق قلبك. ماضيَّ سلسلة أرفض إلقاءها على كتفيك. هذا الألم يثقلني، لكن لا ينبغي أن يجرفك معي. كيف أهديك ورداً وجيوبي تفيض بالرماد؟ أنتِ لا تستحقين حقل الخراب هذا. أنتِ تستحقين حديقة يتنفس فيها الحب بلا خوف، حيث تشهد كل زهرة على جمالك، لا على ندوب جراحي. كل قبلة كانت معجزة مسروقة من القدر. والمعجزات تحرق أولئك الذين يحاولون الاحتفاظ بها. رومي، لقد عاد إليَّ اسمي كصدى بحر بعيد، صدفة تحمل ذكريات مدفونة تحت الأمواج: ريان. هذا الاسم، كنت أظن أنني فقدته. أو ربما تركته فقط ينام في غرفة مظلمة من ذاكرتي. لقد عاد إليَّ من خلال كتاب، Tant que je peux te dire je t'aime، كما لو أن الصفحات احتفظت لي بما لم يعد عقلي يملك القوة لحمله. هذا الكتاب لم يكن مجرد رواية. كان مرآة. متاهة من الذكريات، والآلام، والوجوه المحبوبة، والكلمات الصامتة. كلما تصفحته، استيقظ شيء ما بداخلي. ليس كل شيء. ليس دفعة واحدة. الذاكرة لا تعيد أبداً ما أخذته بأناقة. إنها تبصق شظايا، وأصواتاً، ولحظات، وصمتاً. إنها لا تعيد الماضي؛ بل تودعه فينا على شكل شظايا. ومن بين هذه الشظايا، كنتِ أنتِ. نظرتك. صبرك. طريقتك في انتظاري دون تقييدي. طريقتك في الإيمان بي عندما لم أعد متأكداً من وجودي تماماً. لقد وضعتِ نورك على حافة الهاوية التي أقف عليها، ليس لاحتجازي فيها، بل لتعلميني أن الرجل لا يزال بإمكانه النهوض. إذا كنت أكتب لك، فليس لأفتح جرحك من جديد. بل لتهدئة سؤالك. لا شيء مما عشناه كان عبثاً. لم تمرّي في حياتي كطيف عابر. لقد قدتني إلى نفسي. لقد كنتِ واحدة من أغرب وأجمل منعطفات الحب. لفترة طويلة، اعتقدت أن المنفى كان هروباً. أدرك الآن أنه يمكن أن يكون مرآة. مكان داخلي حيث، قطرة بقطرة، نُصلح أنفسنا، نذوب، ونولد من جديد. البحر يناديني، ليس ليبتلعني، بل ليعلمني صبره. هذا الكتاب المودع بين يديك هو قلب هش. إهدائي ينبض فيه كفراشة ليل. إذا وضعتِ أذنك عليه، ربما تسمعين همس الأمواج التي تجرفني. رومي، كان حبك منارة أنارني نورها وهو يحرقني. أرحل لأتعلم الرقص مع ظلالي بدلاً من أن أفرض عليك عبء إضاءتها. لكن اعلمي هذا: كل موجة تحملني ستهمس باسمك. كل نجمة ستحتفظ بقصتنا، سرية ولا تُنسى. أحبك حباً يتجاوز حدود الغياب. حباً مكوناً من جزر من الذاكرة، توحدها تيارات غير مرئية. عندما تداعب الريح شعرك، تذكري: في مكان ما بين مدين، يجمع ريان قطع نجومه المتناثرة وهو يهمس باسمك كصلاة. غريقك الممتن إلى الأبد، ريان
في الاتساع المرصع بالنجوم، يبتسم ريان بحنان خيالي، ثم يتلاشى في عمق السماء. لا يبقى سوى صوت، آتٍ من مكان آخر بلا اسم، يعبر الفضاء كخيط من النور ويلامس قلب سليم برقة أبٍ مستعاد: 'لا تخشَ شيئاً. دع النور يحملك.' - Les Méandres de l'Oubli، رضا لمريني
إن الشعراء والروائيين هم حلفاء ثمينون ويجب أن تحظى شهادتهم بتقدير عالٍ جداً، لأنهم يعرفون بين السماء والأرض أشياء كثيرة لم تستطع حكمتنا المدرسية أن تحلم بها بعد. إنهم يسبقوننا بكثير، نحن الرجال العاديين، في مجال معرفة الروح، لأنهم يستقون من مصادر لم نتمكن بعد من جعلها في متناول العلم. - سيغموند فرويد، La Gradiva de Jensen
في رواياته، ابتكر ريان ابناً مثالياً، انعكاساً للحب الذي يحمله له. من كثرة إيمانه به، انتهى به الأمر إلى الشك في وجود الحقيقي. - Les Méandres de l'Oubli، رضا لمريني
الكتابة. الكتابة للذات. الكتابة لنلتقي بأنفسنا فينا، لنلتقي مع أنفسنا. الكتابة لترسيخ ما عشناه، لإعطاء جسد لعاطفة عابرة. بالكلمات، تخليد اللحظة العابرة قبل أن تتلاشى. بالحروف، إعطاء روح لفكرة، لخاطرة، لعطر. ثم، كأزهار تُنثر في البحر، نودعها لأهواء الرياح الأدبية. الكتابة لإعادة النظر في المسلمات، لإعادة تشكيل الواقع. التنقيب في أعماق الذات، قطف ما هو تافه والمدفون في الحيوات العادية. الكتابة لطرد الهواجس، للتحرر، للمشاركة. وإذا لم تتبقَّ سوى أمنية أخيرة، فمن فضلكم: أعطوني ما أكتب به. - رضا لمريني
الرغبة في البكاء. يحدث أن يتصاعد شيء ما، ببطء، دون سبب محدد، دون وجه. ضغط خلف العينين، كمدٍّ محتجز. نعتقد أن الدموع ستأتي، وأنها ستكسر الصمت أخيراً، وتجرف ما يثقلنا. لكن لا شيء ينهار. فيبقى كل شيء هناك، معلقاً، لا يُقال ولا يُحرر. وما كان يمكن أن يتدفق يبدأ في الغوص عميقاً. لأنه في بعض الأحيان، ليس الحزن هو ما يؤلم أكثر، بل ما يرفض الخروج.
صدى العطاء. الأنهار لا تشرب من مياهها، والأشجار تجهل طعم ثمارها. الشمس تنهك نفسها لتضيء للآخرين؛ والزهرة تقدم نفسها للريح دون أن تنتظر شيئاً. لا شيء يتوقف. كل شيء يدور. كل شيء يُعطى. السعادة التي نحتفظ بها تختنق وتتلاشى. وعندما تُشارك، تترسخ وتضيء. أن تعيش هو أن تترك أثراً. لأن من يعيش لنفسه فقط يعبر الوجود دون أن يسكنه أبداً.
لم يكن الحدث بحد ذاته هو المهم. بل ما كان يستمر في إنتاجه، بعد فترة طويلة. القرارات المتخذة بعيداً عن الأنظار لا تموت حقاً أبداً. إنها تغير شكلها، تنتقل، وتتسلل إلى حيوات أخرى. - Les Méandres de l'Oubli، رضا لمريني
فجأة، طقطقة جافة تشق الليل. أخرى. ثم زخة قصيرة وجليدية - جافة جداً لتكون رعداً. يرتعش أندريه. يحبس أنفاسه. يعود الصمت ليخيم، كثيفاً وغير واقعي. في الخارج، يستمر المطر في ضرب البحر، أثقل، وأكثر صمماً، كما لو كان يحاول التغطية على شيء ما. - Les Méandres de l'Oubli، رضا لمريني
إنهم يشتركون في يأس وجود بلا آفاق ويغذون معاً الأمل في حياة أخرى في مكان آخر، يعرضونها بالألوان على الشاشات الرمادية لأحلامهم المنعزلة. - مقتطف: Les Puissants de Casablanca، رضا لمريني
الخيال أهم من المعرفة. المعرفة محدودة، بينما الخيال يحيط بالعالم. — ألبرت أينشتاين —
كيف نتحدث عن الإنسانية، كيف نستحضر عالماً «متحضراً»، عندما يواجه البعض المطر، والبرد، والهجران، بينما يرتاح آخرون في الدفء، تحت سقف؟ طالما أن إنساناً واحداً يظل مستبعداً من الدفء المشترك، فإن كرامتنا الجماعية تتأرجح. الإنسانية ليست شيئاً مكتسباً. إنها تقاس كل مساء بالنظرة — والتصرف — تجاه أولئك الذين لم يعد لديهم سقف يواجهون به السماء. - رضا لمريني
إذا اختفيت، لا تحاولي أن تفهمي على الفور. هناك حقائق تتحرك، تغير شكلها عندما نحاول الإمساك بها. أنا لم أهرب. لقد اتبعت شيئاً لم أكن أعرف كيف أسميه بعد. أحياناً، البقاء أخطر من الرحيل. احتفظي بهذا في ذاكرتك: ما يتلاشى ليس دائماً ما يموت. - رضا لمريني، Les Méandres de l'Oubli
الرواية الموضوعة أمامها لم تعد كتاباً. إنها أثر، الأثر الوحيد الذي تركه وراءه. تتدفق الذكريات بلا نظام: محادثات مقطوعة، ضحكات مكتومة، صمت مشترك كان في الماضي يكفي. كل ما كان يربط بينهما انطوى بداخلها، كرحلة داخلية بلا عودة، رحلة صامتة تتقدم فيها وحيدة، مثقلة بما لم يُقل. وفي هذا الصالون الهادئ، بلا ضجيج، هناك مسار قد انقلب لتوه — مسار رومي، ربما، الذي بدأ يذوب بالفعل في التلاشي القاسي لريان. - رضا لمريني، Les Méandres de l'Oubli
زمن الاحترام...! نحن جيل نشأ في البساطة والتواضع. جيل تربى على الحب والتسامح والوفاء والاحترام. عندنا، كان كبار السن مقدسين. كان العم يُحترم كالأب، والعمة كالأم. الاحترام لم يكن مجرد كلمة... بل كان أسلوب حياة. لقد تربينا على أيدي آباء، بعضهم لم يكن يعرف القراءة ولا الكتابة، لكنهم كانوا يمتلكون حكمة لا يمكن للعديد من الكتب أن تعلمها. لقد علمونا الانضباط والحياء واللطف والاحترام والإيمان. لقد علمونا أن نتشارك الوجبات والخبز وحتى الأسرار الصغيرة. كنا نعرف الجيران بأسمائهم. الحي لم يكن مجرد مكان... بل كان عائلة. - رضا لمريني
لدينا الحق في أن نطلب أن يتم اختيارنا دون تردد، دون شك، دون اختفاء. لكن قبل ذلك، سؤال: هل أعطينا حقاً الرغبة في البقاء؟ هل رأينا واعترفنا واستقبلنا ما كان يقدمه الآخر بالفعل؟ أحياناً، نعتقد أننا مجرد خيار... بينما نكون، دون قصد ودون علم، قد دفعنا الآخر للانسحاب.... في انتظار صحوة.... - رضا لمريني
لا يزال ريان موجوداً في طريقته في التفكير، في التنفس، في التقدم. لقد أصبح ذلك الأب الداخلي الذي نحمله بشكل أكثر يقيناً من أولئك الذين ننظر إليهم وجهاً لوجه. وربما هذا هو ما يمنح سليم، في العمق، تلك الرزانة اللطيفة: إنه يعرف من أين أتى، وما مر به، ولم يعد يخشى ما ينتظره. إنه يعلم أيضاً أن التسامح لا يمحو الجرح. إنه فقط يفتح ممراً، طريقة أخرى للعيش والتقدم. - Les Méandres de l'Oubli، رضا لمريني
1 / 18